Одеваю на себя смирительную
рубашку,
Рукава её спасут ли – не
знаю,
Я не знаю, кто я сейчас:
букашка
Или кто-то, кто грезит о
тихом рае
Или может, не я на себя
одеваю
Длиннорукое платье тоски за
счастьем,
Или это больное прошлое мной
играет,
Бередя во мне неземные
страсти…
Извиваясь тоскою - себя не видя,
КТО я в этой вуали смиренья
Слова?
Может тихая Мысль я, или
Вечный сон, пробуждённый
снова?
Одеваю на себя смирительную
рубашку,
Рукава её спасут ли, не зная,
Я ведь точно поверила: я – не
букашка,
Я – бескрылая птица из белой
стаи…
Я – упавший с небес осадок
сомненья,
Есть ли право летать,
потерявшим крылья…
Или это иллюзия прикосновенья
Полета к небу сквозь тучи
пыли…
Или это проекция
сверхсознанья
Кричит мне в душу: ты –
птица, Птица!
И я верю этому
сверхпризнанью…
И я верю: ЕМУ мой полёт не
снится…
23.08.2011-24.08.2011 г.
|