Я б багато тобі присвятила віршів -
сумно надто в білих алеях душі.
Хворі краплі на стінах і на словах -
Нащо, сонце, ховаєшся в небесах?
Променем ввіритись аж до Бога -
так що без мене і без порогу...
Так щоб лиш милість і лиш Любов...
(З Нього і далі скапує кров,
З Нього і Слово, і ОБРАЗ образ,
І без НЬОГО немає нас!..
Вітер вже вкотре мене зітхає -
Невже і досі вперто кохає?
Що йому скажеш: ти іще тут?
Сльози спокути - довічний суд.
Я знову поряд із світом літ -
Нікого вже не цікавить лід
Хіба з шампанським у почуттях.
Навіщо вітру моє життя?
Мені багато чого не взнати...
Люди не вірять, що в Бога теж є Мати...
Усе надії колінкують слідом...
І ЙОМУ ж поклоняються панахиди!
І ВІН ТАК був, ТАК був несамотнім...
Він буде ТАК завтра і таким Є СЬОГОДНІ!
Ох вітре-вітре! Звій мене вкриту!
Побудемо хоч раз без чужої свити...
Тобі нічого вже не зрозуміло.
Залишилось тільки спрагле тіло.
А знаєш, я теж тебе покохала.
Я б багато віршів тобі написала!
Тільки для чого? Немає ніде нікого?
Візьми мене й полетім до Нього!
|